Ser humano é uma doença.

" A ruína dos ideais clássicos fez de todos artistas possíveis, e portanto maus artistas. Quando o critério da arte era a construção sólida, a observância cuidada de regras - poucos podiam tentar ser artistas, e grande parte desses são muito bons. Mas quando a arte passou de ser tida como criação, para passar a ser tida como expressão de sentimentos, cada qual podia ser artista, porque todos têm sentimentos."

O silêncio não existe.

É possível que, não obstante raramente, um determinado sujeito seja acomentido pela sensação da quase ausência de sons sendo produzidos nas imediações os quais estejam dentro do espectro de frequências e decibéis audíveis por um ouvido humano.

Enquanto o "eu", sujeito-ente, existe, o silencio não existe.

Um coração bate, 

uma proteína é sintetizada,

um pseudópodo se move,

um vírus se reproduz,

...

Enquanto existe movimento existe som. 

O movimento que empurra o ser humano para o segundo seguinte e abriga o embrião do sofrimento no agora sempre mutável.

Meu canto é sofrer.

E quando nada mais existir ainda ecoará por aqui a silenciosa música das esferas.

Meu nome é Marco Zero

Não penso, logo existo 

                             resisto

                             re-existo

Sou o que não é, o que quase foi e o que talvez será

À esquerda sou nulo, à direita, múltiplo

O fator ignorado que se mostra

Não possuo identidade. Sou uma sucessão de elementos encadeados os quais permeiam um corpo padronizado pelos outros como o mesmo e escoam em formas diversas e potencialmente aleatórias, não fossem alguns caminho já tão traçados que formam um vinco por onde futuras formas tendem a escorregar. Elaboram-se obsessivamente múltiplas interpretações e algum padrão por aqueles que observam e que tem essa habilidade classificatória como premissa para sua existência.

Hoje sou tigre correndo urrando  

veloz, que se desmancha no horizonte,

correndo do fogo e em direção a ele,

prestes a morder o próprio rabo.

E aprecio incomensuravelmente a plenitude de não estar pleno. Pois o tempo já não existe. Sou.

"Tyger! Tyger! burning bright

In the forests of the night

What immortal hand or eye

Could frame thy fearful symmetry?"

"Todo aquele que é composto harmonicamente deleita-se com a harmonia e uma profunda contemplação do primeiro compositor. Há nela algo da divindade mais do que descobre o ouvido; é uma hieroglífica e obscurecida lição sobre todo o mundo, uma pequenina seção da harmonia que soa nos ouvidos de Deus."

Já não suporto mais palavras, mas ainda escrevo, porque elas são fortes demais, são um vício que destrói qualquer possibilidade de veracidade partindo de mim. Meu ego é tão inchado e lustroso que obstrui e ofusca minha visão, ele quer se ex-pressar, se pressionar para fora mesmo que empurrado, cambaleando e desequilibrado, espremido esperneando e xingando a tudo e a todos, ele quer ser visto e amado pelo mundo, e não bastante, por todos os seres vivos e não vivos conscientes e inconscientes desse plano e de todos os outros existentes em si ou como potencialidade.

Ensaiamos com fervor todos os dias ao adormecermos para a apoteose final.

Há algo em mim que cheira a pasto.

Rasgo-te em pedaços com um golpe bestial de dentes, e mastigo com intensa pressão a carne ainda tesa. 

Mas ela não se tritura, não se digere. E se transforma em uma massa borrachosa e ressecada que se agarra nas paredes de minha boca com ligas de uma certa piedade dissimulada que se multiplicam deliberadamente com a intenção de me sufocar. 

Escrevo, sinal de que não conseguiu.

Solidão.

Dentro de mim, o universo inteiro.

Fora de mim, o resto dele.

E permanece a impressão que no instante seguinte todo esse desenfreado interpolamento de sensações irá desfalecer em rotas partículas flácidas de ar, fadadas à dispersão aleatória, pairando sem consciência de um dia terem sido qualquer coisa que seja causa ou efeito de alguma coisa qualquer.

Mas os instantes se atropelam e continuo aqui.

"A vida é uma viagem experimental, feita involuntariamente. A minha grande nostalgia é de nada, é nada, como o céu alto que não vejo e que estou fitando impessoalmente."

"Mas pra que
Pra que tanto céu
Pra que tanto mar,
Pra que

De que serve esta onda que quebra
E o vento da tarde
De que serve a tarde
Inútil paisagem

Pode ser
Que não venhas mais
Que não voltes nunca mais

De que servem as flores que nascem
Pelo caminho
Se o meu caminho
Sozinho é nada

É nada

É nada"

E o que me importa se o nada existe quando posso imaginá-lo?

Me perguntam como seria o mundo perfeito. Só consigo imaginar que perfeito seria apenas o não-mundo. E o não-mundo me aparece como um sonho com o nada.

O nada, se existe, é algo que não conheço, assim como a perfeição, então me é bem conveniente associar os dois. Mas a existência já implica para mim a imperfeição, então talvez a perfeição fosse o não-existir. Mas será que ele existe?

Como nesse mundo me cuspiram, dele serei escarrada.

O que chamam de felicidade é apenas uma questão de hábito. E não, essa frase é minha, não foi tirada de um livro barato de auto-ajuda.